A la primera de ellas

Lo doloroso del caso es que he recibido una ecografía. Es de ella, la primera mujer con tirantes y camisa rosada de gruesas rayas blancas que osó pasarse por mis ojos para convertirse en mi primer amor a primera vista. Sin dejarme un espacio para tomar agua, ya que mi corta edad no llegaba a conseguir una cerveza, me miré consternado y ahogado al no poder asimilar semejante belleza. Espero que salga más parecido (o parecida, uno nunca sabe) a ella. Espero que sus genes se tomen por completo la creación y le den unos tirantes. Espero que no se parezca mucho al papá. Es en serio, es por su bien: el tipo es pastuso. 

Soñando a Diario

Queridísimo pero terco Diario:

Hoy me dio por dormir de nuevo a deshoras. Después de haber dejado pasar toda la tarde recostado en una cama, la noche ha venido para despertarme y burlarse de mi con un insomnio inmortal. Ya he intentado acabarla con un corte de vista clásico en Miurkaya (cerrando los ojos) o haciendo la pose del arquero (esto si no tiene traducción; así me lo enseñó una terrícola) y definitivamente llego a una encrucijada: o estoy demasiado activo y descansado o no sé lanzar una flecha. Me agota haber dejado que el sueño me alcanzara desde tempranas horas. Ultimamente, por alguna extraña razón, Morfeo toca mis entrañas cuando el sol aún no ha tomado la decisión de irse a descansar. Será... no puede ser! Ni siquiera trates de plantar esa idea en mi cabeza, Diario. Por favor...

Se necesita más que gases para convertirse en una estrella. Ni siquiera paso por actor de reparto en una telenovela comprada para adaptación en horario matutino. Es en serio. Es imposible ser el sol de un mundo que aun ni siquiera conozco. Es diferente, Diario. NO! No quiero seguir discutiendo un tema tan tonto como este. Porque no. Cuál es el sentido de quererse sentir tan importante únicamente porque me quitan el sueño... Dos maneras? Cómo así? 

Lo que estás diciendo es que una de esas dos razones por las que no tengo sueño es la razón única e imborrable que yo me esté convirtiendo en un sol?

La primera es estúpida: Sólo que estén pensando mucho en mi no pueden entonces quitarme el sueño. Es decir que cuando la persona no piensa en mi, Morfeo me deja dormir? Por qué no me dan el nombre de la persona y yo arreglo el problema...? CLARO QUE NO! Es simplemente tonto. Si yo dijera esto en Plutón, volverían a pedir que fueran un planeta; porque en realidad si son más inteligentes.

La segunda ya está fuera de base: En estos momentos de mi vida, me la he pasado conmigo. No hay nadie que me quite el hambre, así que nadie podría quitarme el sueño. No hay base alguna para estar dando vueltas sobre la cama si ni siquiera cuento con alguien recostado en mi memoria... Si ves? ya empecé a hacer el ridículo escribiendo. No más.

Y por qué no pones sobre la mesa el hecho de que pueda estar enfermo... A eso también le dicen amor, no!?

Hoja arrancada del Diario con fecha de hace una semana. Se cree que fue después del XVI Festival del Pasado Volteado, llevado a cabo en las Tierras Moradas de Casi Sica

Filosofía Para Algo Así

Tiempo al tiempo. Aunque suena bastante imposible darle lo mismo a sí mismo es exactamente una solución bastante racional. Dentro de lo irracional. A lo que quiero llegar es que, por más excusas que se interpongan en la búsqueda de una respuesta, es la respuesta en sí misma la que responderá la pregunta. Cuando se carece de una respuesta se desprende la evaluación completa que posee el nudo de una pregunta. Un ejemplo podría ser '¿es en realidad valioso el permanecer juntos a pesar de este gran dilema atravesando nuestra relación?'. Sí únicamente se tiene esta pregunta, la misma racionalidad empieza a desmembrar la pregunta en busca de un acuerdo final; una respuesta. Así, esta pregunta se deshila en varias gotas de diversos interrogantes que, para el sentido, serán más simples y sencillas de responder. De este modo, una pregunta se desfigura de esta manera:

• ¿Es en realidad valioso el permanecer juntos a pesar de este gran dilema atravesando nuestra relación?
• Reconozco lo valioso que es ella para mi pero ¿puede ser que mi valor no es suficiente para ella?
• ¿Estoy asumiendo?
• ¿Estoy exagerando?
• Si el dilema surgió de mi ¿cuál fue la razón de indagar hasta el punto de convertirse en un dilema?
• ¿No ha sido la reiterativa historia de mi
• ¿La existencia de duda fue causada por mi?
• Si la respuesta es no ¿Por qué carajos tiene dudas de mi?
• ¿Será el pasado aquel que la absorbe en tantos interrogantes?
• ¿A pesar trae realmente un pesar entre nostros?
• ¿Puede ser que queramos tanto estar juntos porque no podemos estar solos y nos sentimos pesar?
• De ser así, ¿no sé yo estar solo?
• ¿La realidad tiene que ser así de dura con el amor?

A pesar de quedar un poco cortos con la inmersión en miles y miles de preguntas (que muy seguramente el lector puede agregar con bastante facilidad), es necesario replantear una sola que se me viene en estos instantes a la cabeza:

¿Por qué tengo que ponerme a filosofar sobre el error que cometiste y no logro sacar el orgullo para olvidar un amor que, por apresurarnos sin pensar en las consecuencias elaboradas causalmente por la distancia y falta de planes entre nosotros, tengo que tomar una decisión de dos porque lo que quiero es que en un futuro yo pueda estar con la otra mitad de ti que se quedó asustada en el pasado dejando un gran dilema en el presente? 

O algo así.

No creo que vaya a dormir

No creo que haya sido en vano y mucho menos desconfianza de tu parte. Si lo miro con otros ojos, puedo jurar que una pregunta no puede hacer daño porque los años me han mostrado que las respuestas, por más difíciles que se busquen para salir de la voz, son más dolorosas. No escuchar lo que queremos, no entender lo que el emisor quiso decir, volver a preguntar con miedo de la respuesta, no recibir señal alguna de réplica, la pregunta se torna a súplica con terror hacia la contestación... se elabora un círculo que la misma comunicación es una escena perfecta para guardarse en un cuarto de pánico. Es de valientes preguntar. Es de paciencia responder.

No creo que hayas querido hacerme daño. Si lo miro con tus ojos, sé que veré amor. Puedo asegurar que no querías maltratarme con palabras, ni mucho menos lastimarme con tu silencio. No me heriste con tu forma de abarcarme; me lastimaste con tu suposición. Fue dibujarme como un ser que jamás había conocido. En carboncillo e imaginación, trazaste una imagen de mi que ni siquiera ha cruzado mi cabeza. Desconozco el lienzo o la piel en la que yo, con mi pasado y actos actuales, pudiera llegar a plasmarme en una persona así. No sé de quién te asustaste; fue una idea de mi que no soy yo.

No creo que sea capaz de soportar un silencio o una imagen así. La crueldad de imaginarme en brazos de otra (u otro, sea el caso que tu fantasía desee suponer) después de todo lo vivido, relatado y demostrado, es incomprensible a la hora de solucionar la ecuación de cómo puedes llegar a un deseo tan cruel de mi. Me reparto entre una acusación que no tiene precedentes y un martirio de lo que precederá. Se torna confuso esto de amar tan de prisa. Tal vez, soñaba con hacerte parte de mi vida cuando aún estabas saliendo de otra. 'Hay que morir, para vivir' enuncia una canción religiosa. Aun así, no creo mucho en la iglesia. Creo en la fe, pero eso en estos momentos no viene al caso.

No creo en los espacios y tiempos. Se debe solucionar a su debido momento y con el lapso que sea necesario. Los problemas no concuerdan con el cronograma que uno quiere. Es mejor ser mejor cuando se pueda. Por el bien de nosotros. Es mejor detenerse antes de que nos hagamos daño.

No creo que pueda seguir. No creo que sea nuestro momento y, por todo esto,

No creo que vaya a dormir

Estudio del Recuerdo

Me tomo un instante para soltar el recuerdo, tomar un sorbo de café y mirar al horizonte iluminado por algunos carros que se alejan de esta ciudad a altas horas de la noche (o tempranas horas de la madrugada, dependiendo de cómo el lector analiza el vaso). Lo miro sin sentirlo y exhalo por la derrota que me trae el sólo tenerlo ahí, postrado sobre el vidrio reciclado y mutado en mesa de noche, porque es de esos recuerdos que con sólo mirarlos duelen. Ya ha sufrido la metamorfosis de la mayoría de recuerdos que pasan por detrás de los ojos humanos:

- El primer latido: Es el momento en que el recuerdo pasa rápidamente para ser nombrado pero no analizado. Es la oportunidad para dejarlo correr o atraparlo para saborear. En caso último, no hay vuelta atrás para soltarlo; el recuerdo, como buen recuerdo, se queda.

- Sentido fugaz: Todos los sentimientos se preparan para recordar, así que se despiertan varias partes del cuerpo por el primer anuncio. Como el momento previo del auditorio en una obra de teatro, algunos están de pie u otros ya están sentados y hablando en voz media con su acompañante. Saben a qué vienen pero no saben el qué pasará.

- Tomada de turno: Una vez el recuerdo ha atrapado los sentimientos de su antojo, ellos toman el turno para adecuar su rol a cada momento planteado por la vivencia pasada. En pocas palabras y con un breve ejemplo, la felicidad se adecua perfectamente al instante en que la brisa movía su saco gris en aquella tarde campestre pero, más adelante y en pocos minutos, la rabia se apoderará del portazo que meses después sucedería antes de que dijera "esta mierda no tiene arreglo".

- νόστος/ἄλγος: Estas dos palabras griegas son "regreso" y "dolor". Básicamente, componen la raíz del sentimiento final que todo recuerdo trae sin discriminar el final bondadoso o terrorífico que convirtió el momento en ello. Nostalgia. Es el duro y cruel resultado de haber agarrado un recuerdo desde el comienzo.

Por más tortuoso que parezca el final de recordar, es lo que subraya la necesidad del pasado en ser humanos en el presente. La vil responsabilidad de querer añorar, sólo para enfocar nuestro presente con unos mejores lentes, transforman el futuro que se asoma con cada minuto que muere y se transforma en momento.

Lo maravilloso, es que hay pocos momentos que se visten de recuerdos. Es que ahora está de moda el instante...

Estudio realizado por S.Sang en una noche que no llegó el sueño por estar recordando

Pensando con Clase

A veces, paso al frente para que hable la rabia. Ella tiene una capacidad de desbordarse cual lluvia en tormenta. Mira alrededor con sus ojos rojos y los recuerdos salen disparados en palabras de plata. Puede destruir todo pasado vivido, porque la cólera todavía la carga en la piel. De las cosas que rescato de la rabia, es que no sube el tono de su voz a menos que sea necesario; con el fijo de su boca puede cortar fácilmente con un susurro. Levanta su puño y las venas de la ira se pueden ver latir desde la distancia (así el oyente sea miope, como los enamorados). Aún así, la rabia habla únicamente una vez cada semestre porque puede ser demasiado perjudicial para los asistentes y, resaltando cualquier otro problema, puede traer un amor equivocado a la clase.
Otras veces, la batuta es cargada en suspiro. Él, tan perro como la timidez y tan gato como la desconfianza, es un viento de pocas palabras. Sus ojos se cierran cuando el público lo espera para escuchar su voz. Su aliento deja que la cabeza diga lo necesario en un pequeño lapsus eólico. Me fascina cuando levanta su pecho, con cierto orgullo silencioso, como quién respira y aspira lo puro. Amo a este personaje porque me ha traído grandes historias (no importa la duración, como un buen beso) A pesar de todos estos halagos, el suspiro no se mueve. Es decir, mueve a quién lo entiende y se quiere llevar un pedazo de él para el transcurso de la vida, pero no es para todas las personas. Puede llegar a ser confundido, con un hipo o arcada; éste último cuando uno se encuentra en estado de embriaguez.
Y el resto de veces, dejo de pensarla por temporales o la pienso como ahora: a secas...

Escalofrío que se arrastra

"Ultimamente, siento en ocasiones un escalofrío que se arrastra; como rogando ser declarado único en su especie. Tiene ese sabor a moneda de níquel distribuido entre 1987 y 1989, donde carga un menjurje de gérmenes y tiempo (dos elementos que sólo traen una gran evolución de problemas). Empieza, por lo general, desde la rodilla izquierda con un dolor que siempre se disimula al moverla de arriba hacia abajo, mientras me pregunto si llevo mucho tiempo de pie. Una vez he hecho un recorrido mental del día por mi memoria, noto que ha llegado el escalofrío raro que se arrastra. Mientras empiezo a caminar por el lugar donde me agarre (no distingue espacios, por lo que logrado notar), trato de correr entre distracciones para no quedarme con el terror que, en cualquier momento, subirá hacia el estómago y retorcerá las entrañas para hacerme exhalar el desespero sin incapacidad para escapar. Ahí, cuando ya no queda de otra que decir mi nombre en silencio y presentarme como un resignado enfermo, me doy cuenta que éste ya está susurrando un zumbido que el meñique (por más ágil que se mueva en el contorno auditivo) será inútil.

Tengo miedo. No de morirme, porque para allá vamos todos (pero prefiero que no me agarre cagando, porque sacarme literalmente de la mierda, sería demasiado para pedirle a cualquier vivo). Me da un poco de pánico que este escalofrío sea el principio de una enfermedad. ¿Qué tal que sea crónica? No, no, no. Yo no soporto una degeneración. Tengo mucho pero mucho miedo: verme débil con el paso del tiempo y con la ironía de no volver a dar un paso. Si ahora el miedo le da por ser una enfermedad...

Me cago. 

Pero sin morirme. "

Otro poema creado por Porfirio Tomate.

Maravillosa Conclusión

Me he tomado unos minutos de silencio para pensarte que he mezclado con hierbabuena, soda y ron. Y, al mirar el fondo del vaso, he llegado a una maravillosa conclusión: prefiero tomar mojitos sin ti...

Interrogatorio # 1

Si vamos a hablar de ella tomémonos un momento y, con su respectivo permiso, déjeme tomarme el resto del vino que queda; necesitaré hidratar mis ganas de hablar sobre ella. Sírvame a lo que de la botella y lo que la copa aguante. Nunca he comprendido por qué las copas de vino son tan grandes y los tragos tan cortos. Tal vez de eso se trata el lujo... Está bien, empecemos:

La conocí una noche cualquiera, como de esas nocturnas decisiones en el que uno no quiere la cosa. No hubo un cliché que arropara la historia que estoy contando. Por el contrario, ella acababa de salir del baño y había vomitado 7 tónicas adornadas con ginebra que había tomado antes de que yo decidiera salir. Un poco de ese vómito colgaba aferrado de su manga izquierda. Deduje que se había limpiado con ella, porque tenía tacones pero la clase hoy no se define por los zapatos sino por la calidad de los besos... y a qué tipo de poeta se los dan. En fin, no trae relevancia al caso. La vi salir y me reí. La escena era demasiado graciosa: abrió la puerta del baño con su codo para no untar el resto de sobriedad que le quedaba y su caminar delataba que las copas habían hecho de ella una diana perfecta para revolcar el resto de la noche. No campeón, su nombre no era Diana...

¿Necesita el nombre real? ¿Para qué? No veo necesidad alguna sí lo que me pregunta es cómo fue el primer encuentro. Además, dejémosle el nombre que me dijo usted ya que es más adecuado a la personalidad que conocí.

¿En qué iba? Ah si... En realidad no recuerdo el primer acercamiento. Creo que mientras la miraba, el televisor del bar gritó por un instante y yo salté a mirarlo de mala gana. Cuando volví a ver hacia el baño, ella ya no estaba. No, el sitio no era tan grande pero es difícil reconocer a una mujer vestida de negro en esta época. ¿Ha notado cómo todas se visten de negro? Es como si fueran a un funeral o a ver a quién pueden hacerle luto en una cama. Me distraje mientras masturbaba el whisky con hielo y, cómo por arte de magia, se encontraba al final de la barra limpiando los restos del "desastre" con una servilleta mojada de una piña colada. Ja! Me encanta rimar sin querer.

¿A quién le importa de quién era la piña colada? No tengo ni la menor idea! No, no la vi tomando en todo el tiempo que estuve ahí. Falso... si se tomó un vaso con agua que el bartender le regaló. Ahí fue cuando se desmayó...

Pregunta Extra

Me hizo falta... Y ahora que estoy enamorado, qué hago?

Reamarse

Las cuentas se fueron saldando poco a poco y como una clase de ironía, se soldó la fe a esos vestidos que en otros tiempos, habían sido una barrera. Ella, con esa capacidad única de desnudarlo con una sonrisa, lo tomó del alma y no lo soltó hasta que vio la misericordia en sus ojos. Él, con esa capacidad de amarla sin pedirle permiso a nadie, siempre supo aceptar la derrota que tiene sabor dulzón y amargo (como esa salsa roja que viene con el arroz chino pero se le echa en pocas cantidades porque vaya uno a saber si ese menjurje sabrá rico después) a la que fue condimentando su sinceridad de reencontrarse y revivirse. Reconocerse era un paso fácil...

Reamarse es una palabra que no existe, pero que estaban dispuestos a crearla mientras Ellos comenzaban a significar.

Texto encontrado en un libro temeroso a la periferia del cañón Gul-Let B1. 

Knock knock.

Llegó. Ese no era el problema: El problema fue cuando descubrí que los problemas sabían tocar la puerta.

10k o miedo

Querido Diario:

Voy a salir a correr porque los miedos están comprando motos y carros. Hoy, vi que les están haciendo un porcentaje de descuento si pagan de contado, la mitad de la cuota inicial. Si alguien pregunta por mi, salí corriendo a salvarme...

Joda este

"A veces, a pesar de que lo pienso en muy pocas, siento que le encanta joderme la vida. Cuando digo esta palabra joder, no la estoy usando como un método de adorno para descifrar algo que siento. Digo joder tal y como los seres humanos han logrado encasillarla en los significados tan elementales al entendimiento. Joder es una palabra versátil pero precisa. No es tan difícil de entender. Para explicarme mejor, dejo los ejemplos.

Primer significado. "Practicar el coito": En este caso, no se pronunció en mi casa tocando el timbre a deshoras en busca de una noche pasajera. De haber sido así, creo que no estaría escribiendo esto.
Las ocasiones que he entrado en desespero más alto, me he dado a la tarea de eliminar todos los objetos 'inservibles' que estorban el proceso de mi vida. Así que todos los recibos, facturas, hojas de cálculo, notificaciones y escritos pasajeros, empiezan a encontrar la basura. Hace una semana, cuando el desespero empezó a almorzar en lo que llamaba agallas, me dispuse a este deporte ya mencionado. La calma fue llegando lentamente y me reía de todo lo que me cobraba la entidad pública. Un suspiro anunciaba el fin de mi labor; ya estaba a punto de terminar. Abrí el último cajón y encontré, para adornar el postre del desespero, una hoja cicatrizada de su puño y letra explicando desde la citología las diferentes reacciones químicas que se generan en el intestino.
Sin usar condón, el desespero terminó de comer y empezó a joderme la cabeza. No he podido limpiar desde entonces...

Segundo significado. "Molestar, fastidiar": El internet no sólo ha logrado facilitar la comunicación y la información entre los seres humanos. Ella, en los últimos meses, ha usado esa mierda para demostrarme que el tiempo le maquilla el alma entre fotos, posts, videos y comentarios de varios chulos que no paran de decir lo linda que está. Por este medio, ha logrado sacar una rabia que crece por todo mi plexo solar y, como los camellos, crean una joroba que se le conoce como panza. Definitivamente no es porque coma mucho: la rabia me hace cagar muy poco.
Han pasado días que no aparece nada. Apuesto que hace investigaciones de mercado para crear nuevas estrategias de fastidiar los recuerdos que cargo, porque muchas han sido bastante creativas. En el campo, con las amigas, viendo televisión, en clase, con los 4 megapixeles del celular, en la piscina, de rumba, de perfil, de portada...
En fin. Creo que ya lo dejé muy claro. Me jode igual o más que ha gorda en el colegio.

Tercer significado. "Destrozar, arruinar, echar a perder": Siempre creí que 'joder' con condiciones y restricciones. Este significado me demostró que me equivoqué exactamente igual que con mi teoría de ser especial, porque en Diciembre me traía los regalos el humilde y anhelado Niño Dios y no el puto Papá Noel, parido por un comercial de una empresa capitalista, que caía a donde mis amigos. La ingenuidad es atrevida y, la mía en especial, va a un colegio de monjas en falda cortica.
Ver a mi papá poner los regalos al lado de mi cama, con extremo sigilo, a altas horas de la madrugada, fue exactamente la misma desilusión que me pegó en todas las gónadas cuando la vi, repetida en fotos, abrazada de un tipo. Por "fotos", me refiero a 34 imágenes digitales que perdurarán por el resto de la historia gracias a un servidor en Canadá. Por "abrazada", es verla de "abrazo frontal", "abrazo de sofá", "abrazo y paisaje", "abrazo después de jugar" y "abrazo 'estoeslomejorquemehapasadoentodamividanopuedocreerquemehayademoradotantoenencontrartenomeacuerdodehabermesentidoasíniconelbobazodemipasado'". Y cuando digo "tipo", léase modelo (por amor a mi, voy a dejar así)
Así, no solo jodió los recuerdos; también le destrozó cualquier conjugación temporal a mi autoestima.

Hoy, vi que colgaron en una página el próximo viaje que harán.

Ahí, me terminó de joder..."

Carta no apropiada para menores, encontrada detrás de unos matorrales de nieve.

Un terror y un sueño

He dormido toda la tarde.

Bueno... viendo la hora, creo que dormí toda la semana. Entre intervalos logré alcanzar al sueño en varios momentos, pero al ver el reloj creo que me sobrepasé en la carrera. Despertar es difícil cuando no se tiene un motivo. Es más, lo mismo pasa con soñar. Soñar es difícil cuando todo está envuelto de razones.

A veces siento que he dormido toda mi vida. Eso, a veces me asusta. Dicen que tendré todo el tiempo para dormir cuando me muera, pero algo me dice que no será así. Cuando me muera no dormiré, porque estaré muerto y los muertos no duermen: mueren. Todo un cementerio, creo yo, está muriendo todo el tiempo. Hasta las cenizas de un crematorio, sigo creyendo, están muriendo. Allá, es lo último que creo, nacen otros verbos y actos que uno hace mientras muere.

Bailar, abrazar, reír, llorar, sufrir, adorar, cantar, mirar, besar... todo se hace porque se está vivo. Uno muerto tiene que hacer otro tipo de cosas. Dormir es ese ensayo de la muerte. Uno descansa para volver a cansarse. En el momento en que se sueña, se sabe que está vivo. Soñar, es ese acto de fe en tener la esperanza de volver a vivir, después de decidir morir. Los sueños son esas repercusiones de haber vivido (o de querer vivir algo que aún no se ha vivido) y es lo más hermoso que existe. El problema es cuando no se sueña. Yace entonces el problema del cuál vine a escribir hoy:

He dormido toda la tarde... y no soñé. 

Lamento de un niño del interior

"¿Por qué la estupidez se apoderó de tus frágiles manos? Fuiste capaz de soltar esos besos al vacío y entregarte a los gritos que al final, no encuentran un eco que los traiga de vuelta. Tengo una herida que no encuentra salida y cuando me aferro de un abrazo pasado, la sonrisa (que alguna vez fue despertada con verdaderas alegrías) se trae un cinismo absurdo; un adiós sin hasta luego.
Cuando antes tenía la fuerza de imaginarme un futuro de dos, hoy me quedo elevado a una nada...
Al final, vine con la misma pregunta con la que llegué: ¿Alguien que me explique por qué mi amor se convierte en duelo?..."

Fragmento de un niño que solo ha encontrado la pérdida. Entregado por el guardia del hangar 20 de Cástor. Hallado en las 12ª luna de Alquitrán.

Súperpoder

¿No existe una habilidad sobrehumana que me quite este dolor que cargo en el pecho?

Una ratonera y cinco preguntas

Me he tardado en llegar a su planeta, pero tengo que admitir que ha sido la mejor aventura que me he podido regalar. Diario, es de un color indescriptible; no entra en la escala que me presentaron en la Tierra ni en otro planeta que logre recordar rastro de educación cromática. Las promesas emanan del alma con un sabor a eternidad (es como si probaras un dulce de color verde con sabor a cereza; es raro pero indescriptiblemente espectacular).
Efe-9101 es la estrella más cercana y lo fantástico es que le sirve al planeta de sol y luna. Cuando llega la hora de ir a dormir, cambia su forma y sin apagarse, te apega a la ilusión de verla. Este planeta no para de sorprenderme y, llego a jurar, que su sorpresa me mantendrá cerca por miles de años. Quiero envejecer aquí y, que si llega el maldito día en que la madurez me encuentre, me halle dormitando cerca de alguna palmera con olor a fresa.
Diario, me he enamorado y por fin no necesito la colonización. Aquí, soy verdaderamente libre...

... Cuando menos lo merezca

Antes de que empezara a escribir, leer y cantar, fui un humano común y corriente.
Lo mismo me sucedió antes de amarte.
Y sabes cuanto amo escribir, leer y cantar... Ahora te quiero contar, que sobre todas las cosas, amo amarte.

La llamo amor

Me dio una sonrisa de esas que se pegan al alma y es única: por eso he decidido explorarla. Entiendo que es prematuro pero ya la puedo llamar amor, porque se identifica con la misma simpleza que el vuelo de las mariposas estomacales. Es ligeramente pesada, suave con la incertidumbre, firme con las caricias; es dicotomicamente adorable. He logrado llegar a donde muchos hombres han añorado entre sueños y, para infortunio de ellos, me ha regalado un "si" como respuesta cuando le he preguntado si quiere que me quede a su lado por siempre. En pocas palabras: no solo estoy en sus planes, sino que soy el plan que sueña despierta y dormida.
Entre más pasan los días, creamos nuevos viajes. Eso si, hacemos escala en abrazos que se extienden a unos roces en la cabeza, entregando los 22 kilogramos de "te amo" reglamentarios que hoy se guardan en aquellas maletas con las que llegamos a conocernos.
Bailamos, ya que es el método con el que nos cortejamos por primera vez y de esa manera, no olvidamos que cada día yo le pregunto su número y ella, con esa sonrisa que se pega al alma, me lo entrega como si me lo hubiera guardado por años. Lo que cambia entre entonces y ahora, es el nombre y el sitio en el que lo guardo. Antes tenía su nombre y apellido bien prestos a ser gritados por mi celular.
Hoy, la llamo amor y la tengo archivada en mi destino...